Desabrochar

 

Tenho um baita orgulho de ter escrito essa frase.

O desajuste das estações, os desencaixes do tempo, um vazio complexo para escolher uma única palavra para defini-lo. 

Um vazio nunca é oco de possibilidades. Subjetividade rasa e inebriante. A exclamação de indefinição, para ser mais exata, visto que iniciar um novo parágrafo soa mais pertinente que prolongar a verborragia com eufemismos redundantes. 

A liberdade é a alquimia inquietante do significado que nunca se limita ao concreto e palpável, ela só implora que a deixam voar, não é uma artista repleta de exigências e chiliques, sua simplicidade é grandiosa, o próprio espetáculo em si. 

Cultivo com amor as minhas memórias, entretanto, não tenho poder de reescrever o que me transformou. O aprendizado precisa deixar suas marcas, algumas se satisfazem por continuarem anônimas, outras estão tatuadas no agir. 

Consciente de que a combustão da existência é o próprio amor, desejo que as adversidades nunca ceifem a minha capacidade de confiar, porque embora trombe com o inevitável e receba o meu coração machucado, amo o amor. 

Estrela que nunca perco de vista na janela, mais doce que o brilho de um olhar apaixonado e sempre sedento de paixão. 

As estrelas cobrem o meu suspirar, são o brilho dos olhos do infinito. 

O compositor da canção do silêncio toca o coração através da presença inesgotável, sem sequer padecer ao toque, uma certeza reconfortante para quem dorme só, guardando os sonhos debaixo do travesseiro, renovando as forças para o amanhã, a impressão de ter feito quase o mesmo ainda ontem.

Um esboço esfumaçado de sol, para quem não tem nenhum, serve de inspiração, porque sempre falta um bocado de coragem, a rotina trata de matar a originalidade, a incompreensão brinca com a paciência num jogo sádico de palavras afiadas ou do próprio silêncio constrangedor, tantos sinônimos e nenhum resolve a charada. 

Sou nada mais do que uma mochileira solitária procurando um canto seguro para passar a noite. Uma criança sem amparo. 

A melancolia doce no meu olhar é charme até você perceber que minha tristeza é profunda demais para ser mórbida. Tons sutis de cinismo e dignidade, cores que se casam e foram híbridos interessantes. 

Sorrir é o preço mais alto a pagar sem nunca ser inadimplente de amor. Porque é o que falta. Acreditar que a vida justifica ser e estar. Em algum lugar. Ser o próprio ancoradouro. O par de braços a acenar e jamais se cruzar. Ser a doçura num mundo ausente de gosto. 

Alguns chamam de isso de utopia, não sei como nomear. 

Não existe insignia de recompensa para quem sobrevive de retalhos. Minha alma é um remendo dessa busca incessante por um pouco de paz.

Curitiba, 22 de janeiro de 2016.