Esse medo de ser esquecida

Nota da autora: Nem todo texto escrito em primeira pessoa é autobiográfico. Às vezes, é apenas uma tentativa de dar voz a sentimentos que muitas pessoas já sentiram — ou que eu observei no mundo ao meu redor. Esse é um desses casos. 

E esse medo de ser esquecida...

Não posso mentir não ter esse medo.

A cama parece espaçosa demais para mim.

Lençóis amarrotados e cobertores pesados são o que há de mais próximo e familiar.

O vento cortante me machuca mais aqui dentro do que lá fora, onde a chuva cai lenta e constantemente.

Os dias têm sido tristes noites há tanto tempo que já parei de contar no calendário, nesse intervalo meio indefinido que os faróis da sabedoria não conseguem iluminar.

Nenhuma mensagem nova.

Ninguém à minha procura.

E eu continuo aqui, com esse medo mudo de desaparecer da memória de quem um dia me jurou eternidade.

1000 cartas de amor | A joaninha e o vaga-lume

 

Querido vaga-lume,

Às vezes, me pego pensando em tudo o que somos, sem nomear, sem pressa. O que existe entre nós não precisa ser colocado em moldes, porque ele é mais livre do que qualquer rótulo. É uma parceria que já se construiu, talvez sem percebermos, que tem a força de um amor que ainda está por vir, mas já é. Eu me vejo em você de uma maneira que nunca imaginei ser possível, e a sensação de ter você ao meu lado é como encontrar uma canção que sempre soube que existia, e só agora se revela.

Você é o homem que, em silêncio, lê as rimas da minha alma. Seus olhos sabem mais de mim do que as minhas palavras podem contar. E, quando o peso do mundo me curva os ombros, você está lá, se agachando na minha frente, tomando as minhas mãos e me abraçando com uma profundidade que toca onde a dor se esconde. Não há necessidade de explicações quando estamos juntos. A simplicidade do nosso entendimento é mais valiosa do que qualquer conversa cheia de palavras vazias.

Você não tem medo do meu silêncio, porque sabe que, nele, há mais do que posso verbalizar. E a beleza disso é que, assim como eu, você também sabe o que significa ver o outro crescer e conquistar seus próprios sonhos. Te ver desabrochar, pintar sua magia num mundo tão cinza, é a maior realização para mim. Eu não quero ser o único a te apoiar nesse caminho, nem o último. Eu só quero estar ao seu lado, em qualquer ponto da sua jornada, sendo o melhor que posso ser, sendo só amor.

Esse amor que me une a você não busca ser o primeiro nem o último. Ele não é ansioso, não carrega pressões nem desconfianças, simplesmente flui. Como um riacho, que toca as pedras e segue seu caminho, sem pressa, com a certeza de que encontrará seu lugar na imensidão da fonte. A espera, as agruras, as incertezas… tudo isso desaparece quando se encontra alguém como você.

E você, meu querido, é o meu vaga-lume. Aquele que brilha suavemente na escuridão, iluminando meu caminho, me guiando sem pressa, sem cobrança. Somos como o vaga-lume e a joaninha, duas pequenas luzes que se encontram e se completam no silêncio de um amor que cresce sem pressa de ser definido, porém, já é profundo, já é real. E, embora eu ainda não tenha vivido isso com você, eu sei que, quando chegar, será exatamente como imagino: livre, completo, profundo. O tipo de amor que não exige nada além de ser.

Com todo o meu carinho,
sua joaninha 

 

Lavanda e Fúria

Os olhos que sabiam demais Olhos fundos, como se guardassem noites inteiras sem dormir. Neles, mora o peso de quem já viu demais — e falou de menos. São olhos que brilham sem precisar de cílio postiço, que deixam com cara de ressaca — porque a beleza verdadeira nunca esteve no silicone dos cílios, nem na aflição de querer agradar. São a tristeza de quem já nem forças mais tem para chorar, de quem já desistiu da vida e de si. De alguém que sempre tentou ser igual às outras na esperança de ter uma vida menos dolorosa, mas é diferente demais, não cabe em caixinhas, não aceita ser outra a seguir modinhas vazias. Olhos que falam mesmo em silêncio, que doem mesmo quando o sorriso está no rosto, olhos que enxergam além — e por isso sofrem. Ela não aceita domar a juba natural pra ter aquele cabelo lambido e esticado. Não precisa de blush que pareça insolação. Prefere o bom e velho preto àquela monotonia sem alma das roupas de alfaiataria de baixa qualidade. Clean girl é o caralho. E talvez ainda não tenha a mão dele para segurar, mas do amanhã ninguém sabe. E até lá… escreve. Mesmo que doa. Mesmo que ninguém leia. Mesmo que o mundo diga que não vale a pena. Ela escreve. Porque escrever é a única coisa que ainda a faz respirar inteira.

— Anônima, mas não calada

Caderneta de um quase-cisne 🔮

Tem dias em que o mundo pesa mais do que o corpo aguenta.

Em que um pingo de chuva parece tempestade, e o espelho só devolve um reflexo borrado pelas lágrimas.

Dias em que a gente se sente um patinho feio, perdido entre os gritos de gente que nunca nos enxergou de verdade.

Mas tem também aqueles momentos — mesmo que pequenos, mesmo que inventados — em que o coração se permite sonhar.

Com um beijo na testa, com um "você merece mais", com um "se cuida".

Com um dia em que o grito do cliente não vai definir nosso valor.

Com um lugar em que a filha possa chorar e a mãe enxergar.

Com bombons que não sejam só para os de colarinho branco.

Com um tempo em que a gente pare de aceitar migalhas, e perceba que sempre foi pão inteiro.

E mesmo que ainda não tenha acontecido, mesmo que tudo esteja só aqui dentro, na imaginação...

Isso já é real.

Porque é a semente.

E toda flor que um dia nasce — primeiro sonhou em silêncio, debaixo da terra.

Hoje eu sonhei.

Hoje eu me lembrei que não sou patinho.

Sou cisne de livro fechado.

E vai chegar o dia em que alguém vai abrir minha história na página certa.

Quando a luta pesa mais do que a balança da vida: um desabafo sobre desigualdades

Nem sempre a vida é sobre encontrar a luz no fim do túnel. Às vezes, é sobre reconhecer o peso do que estamos carregando e lidar com a tempestade antes de buscar um novo caminho. Hoje, quero compartilhar a realidade de como é lutar quando o mundo parece dar tudo de bandeja para uns, enquanto outros precisam carregar montanhas nas costas.

Já se sentiu como se a vida fosse uma corrida, onde você está se esforçando ao máximo, enfrentando subidas e obstáculos, enquanto outros simplesmente pegam carona e chegam ao topo sem nem suar?

É assim que, muitas vezes, me sinto na minha trajetória. Enquanto alguns parecem atravessar a vida em uma estrada pavimentada e sem buracos, outros de nós enfrentam subidas íngremes e terrenos acidentados. A diferença de oportunidades não é uma questão de esforço, mas de circunstâncias — e é isso que torna a corrida tão desigual.

Nem sempre há espaço para otimismo. Às vezes, é só a frustração que toma conta. É sobre isso que quero falar hoje, sobre o peso de lutar tanto e sentir que a balança nunca pende para o seu lado.

Recentemente, uma conversa no trabalho me trouxe à tona muitos gatilhos. Ouvir essa história ativou gatilhos profundos em mim, me lembrando das inúmeras vezes em que a vida me empurrou para subidas íngremes enquanto outros seguiam pelo caminho pavimentado. Essa comparação, mesmo involuntária, alimenta uma tristeza que é difícil de ignorar. É desanimador.

Minha trajetória nunca foi simples. Estudei muito, lutei mais ainda, e, mesmo assim, cada passo parece ser seguido por portas fechadas. Sempre aquele gosto amargo de ouvir “não”, enquanto outras pessoas, mais jovens, mais conectadas ou com mais “facilitadores”, simplesmente deslizam por atalhos que nunca imaginei existirem.

Sei que a vida não é justa, mas algumas desigualdades chegam a machucar fisicamente. Comparações são inevitáveis, e, mesmo sem querer, elas acionam gatilhos que me levam a questionar tudo: por que tenho que ralar tanto para tão pouco? O que há de errado comigo? Será que nunca vou ultrapassar essa barreira invisível?

Esses pensamentos não são fáceis de enfrentar, admito não ter respostas ou soluções práticas, tampouco uma mensagem otimista para deixar no final desse texto. Quero acreditar que não estou sozinha nessa luta. Há muitos de nós, correndo maratonas enquanto outros pegam carona.

Talvez minha história seja feita de subidas íngremes e obstáculos intermináveis. Talvez eu nunca veja um caminho pavimentado se abrir para mim. Entretanto, ainda assim, sigo em frente, porque sei que há muitos como eu, batalhando no silêncio e construindo seus próprios caminhos, um passo de cada vez.

É possível viver sem AMIGOS?

 

Escrito originalmente em 2014, este texto reflete um período em que explorei de forma mais intensa os significados de amizade e solidão. Ele fez muito sucesso no meu blog Perguntas, prerrogativas e provocações, e acredito que sua mensagem ainda ressoa nos dias de hoje. Por isso, decidi compartilhá-lo novamente, intacto, para que novos leitores possam refletir e talvez se identificar com essas palavras.

De você

Escrito em um momento de grande introspecção e transformação, este texto reflete sobre os desafios de lidar com mudanças, superar traumas e escolher o amor e a empatia como caminhos para crescer.

Pilhas não são eternas

 Quero escrever poesia, mas tem um aperto no peito que não deixa. Deve ser cansaço, extrapolei o limite de caracteres e não quero me explicar para ninguém. 

Já encheu a paciência essa história de pedir desculpas por existir, por pensar assim ou assado. Com licença, o mundo não gira ao redor de estrelas falsas e prepotentes, pilhas não são eternas. 

1000 cartas de amor | Amor incondicional

 

O amor incondicional é como um abrigo silencioso que existe para oferecer conforto, não importa as tempestades que passem lá fora. Ele é aquele sentimento que não exige presença constante, nem palavras ditas, porque vive no profundo desejo de que o outro esteja bem.

Esse amor é liberdade para ser, crescer, seguir caminhos próprios, enquanto o carinho permanece firme, como uma raiz que nunca abandona a terra. Ele não tem limites, não impõe condições; é o simples ato de querer que o outro floresça, com ou sem reciprocidade.

E o mais bonito do amor incondicional é que, mesmo na distância e no silêncio, ele nunca desaparece. Como uma chama tranquila que aquece o coração, um lembrete de que desejar o bem de alguém é, também, uma forma de se conectar consigo mesma. Porque amar assim é refletir a generosidade que carregamos dentro de nós e compartilhar um pouco dela com o mundo.

Levante a bandeira do respeito ou saia da roda 🌈

Se tem uma coisa que não dá para aceitar é a hipocrisia disfarçada de moralidade. Quem se preocupa tanto em controlar a vida e o amor alheio deveria começar a olhar mais para si. Quem sabe assim descubra que essa obsessão pelo que os outros fazem com sua identidade e afeto nada mais é do que uma forma de fugir dos próprios conflitos. 

Liberdade de expressão não nos concede liberdade para difamação

É intrigante observar como algumas pessoas, incapazes de aceitar ou lidar com as limitações naturais que todos enfrentamos, escolhem um caminho de projeção e conflito. Em vez de encarar suas próprias inseguranças ou a falta de propósito, preferem apontar dedos e criar narrativas que mascaram a própria insatisfação interna. Assim, transformam outros em alvos para descarregar frustrações, como se isso pudesse preencher o vazio ou justificar seus próprios ressentimentos.

O fruto de um quase amor

 Conto de 2015 revisado e publicado.

Retrospectiva introspectiva

Progredir pode significar um breve retrocesso, não de caso pensado. Aproprio-me do seguinte álibi: errei determinada a acertar, logo, aprendi — quero acreditar, pelo menos — uma lição. Seria interessante chegar a grandes conclusões sem colecionar tantas manchas roxas nas pernas, no entanto, com os ombros bem mais leves, insisto que tropeçar faz parte do processo.

Platônico III

 

Se o amor fosse fácil

 

Rabiscado a lápis

 

Muitas vezes repeti a mim mesma não me importar com os pensamentos alheios a meu respeito, acreditava lidar bem com meus próprios medos. A estratégia defensiva visava escapar de um inoportuno sofrimento.

Quem nunca tentou?

Quem nunca precisou ser forte?

Sem olhar para trás, disse adeus e ninguém me respondeu, ninguém sentiria a minha ausência.

Cansada de ser julgada, difamada, maltratada.

De ser o melhor que cabia ser e não bastar.

Implorar pelo amor alheio e estar sempre em último plano.

Cansada de entrar na vida dos outros “tarde demais”, ser lembrada por dar um ombro amigo nas adversidades e, em contrapartida, aprender a chorar sozinha.

De ser apenas mais um número em muitas contas.

Cansada de mim.

O fardo era maior do que a resistência. Ainda assim, segui. Impus-me a um ritmo mais lento, apenas desejava chegar a algum lugar, encontrar um cantinho confortável para permanecer o maior tempo que pudesse, sem levar minhas culpas junto, fruto de escolhas impensadas, impulsivas, originadas em um profundo sentimento de carência.

Eu precisava de mim mesma.

Ao meu lado, um caderno e dúvidas à parte. Rabisco a lápis para não ter medo de corrigir.

Faz parte do jogo.

Eis que falei sobre você, inadvertidamente, tentando não deixar claro que tudo mudou antes que pudesse haver rendição ou qualquer gesto semelhante.

Não sobrou tempo.

O caminho era aquele.

Era você.

A presença que me preenchia.

A ausência que secretamente eu dava pela falta.

Um nítido verso reescrito para caber em um tímido olhar.

Depois de tudo.

Logo após jurar que manteria distância de problemas.

Pois bem, havia um inconveniente, uma curva. Eu não podia controlar a velocidade com que os pensamentos se propagaram. 

Não tive o mínimo de chance para dizer não.

Sempre foi sim.

Foi você.

Em negrito ou sublinhado para reforçar a importância.

Sei lá.

Desordenando os parágrafos, remontando teorias, desmontando outras, disfarçando o pulsar de um coração partido com as responsabilidades, dividindo minha dor com um público que não conhece o seu nome, mas tem ciência da sua relevância nas linhas tortas as quais o dom se aprimora, seja para passar despercebido ou não, seja para nunca te entregar o meu coração, embora não me reste outra alternativa a não ser colocar em pratos limpos, com franqueza aceitar ou pelo menos mentir um pouquinho mais dizendo que confio nas artimanhas do destino e pacientemente me servir de mais esperança, nem que seja para seguir fisicamente viva.

Quem nunca desejou apagar essa encruzilhada?

Respostas, meu reino por apenas uma.

Preciso aprender a perguntar.

Nas minhas notas mentais lembrar-me sem falta de mandar o orgulho se catar e parar de bancar o sabido.

E escrever uma nova história, se preciso for. 

O final feliz é opcional. 

Se há final, feliz não é.

A alegria é urgente e imediata.

O amanhã tem preocupação e ela não divide espaço com mais ninguém.

Sim ou sim, ela admira os determinados, anseia pela coragem dos desavisados e vibra na direção dos indecisos para que eles deixem de sê-lo ou abram uma pequena concessão para não perderem o senso de humor.

Depois de te conhecer, meus versos não querem fazer sentido, querem a chance de existirem.

É esse o caminho.

Tragá-los.

À revelia.

Sem amarras.

Inflados.

Recortados.

Recontados.

Discordáveis.

Subentendidos.

Intimamente universais.

Secretos por serem seus, sensíveis sem perderem a conexão com a inspiração.

Equivalentes ao beijo de amor ainda não beijado, no entanto, o vento soprou e trouxe-me a saudade de um sonho que não sei se foi ou algum dia será a minha realidade.

Curitiba, 30 de outubro de 2014.

Platônico II

Olá, amigas e amigos do OCDM. Temos mais um texto de 2010 aqui, espero que vocês gostem de rever essas relíquias que aparecem no blog ocasionalmente, pois sinto muita satisfação em cuidar desse cantinho como se fosse o meu jardim, o meu oásis. 

O que aprendi

 

O outro lado dos 20 e poucos anos

Olá, caros amigos e amigas do OCDM. Hoje trago um texto de 2010, lembro-me de tê-lo escrito em julho daquele ano, só não tenho certeza se foi no dia 18 ou no dia 25. Bom, no Perguntas, prerrogativas e provocações, ele foi publicado no dia 6 de outubro do último ano da década de 2000. #relíquia

Espero que vocês gostem dessa pepita de ouro e, claro, manifestem-se. Cada visita fortalece não só o blog, como a mim também, cada comentário me motiva a prosseguir. Boa leitura e até a próxima. =)

Ditados do orgulho ferido

    

    Desejamos muitas vezes aquilo que somos impedidos de possuir. Não há novidade nenhuma no preâmbulo destas considerações, apenas uma incitação para se pensar além do óbvio, do que alcunhamos “senso comum”. Certos lacrimosos clamores estão ligados ao orgulho ferido, incapazes de abandonar a infância, romantizando a lembrança criada para suportar a clareza cirúrgica da realidade.