Arquivo Malacubaca | A televisão que lia pensamentos (2020)

 

Por Marisol de Moura

26 de agosto de 2000

Eu sempre gostei de ir com o meu pai até a emissora, principalmente quando ele estava no ar com o boletim do tempo. Às vezes, passava o dia inteiro por lá e, quando não estava com ele, ficava acompanhando os jornalistas ou ouvindo histórias engraçadas. A Noviça, por exemplo, sempre tinha alguma coisa inusitada para contar. Foi ela quem me apresentou à Jaqueline, a filha dela, que também andava por lá de vez em quando. 

Uma vez, depois de um dia de gravação, a Jaque me levou ao fliperama para conversar, e foi lá que ela me contou uma história tão doida, mas tão engraçada, que eu não consegui parar de rir. Ela falou sobre a televisão da mãe dela, que tinha um chip japonês que lia pensamentos! 

Eu sei, parece coisa de filme, mas a Jacky falou sério. Disse que a mãe dela cobria a TV com um pano à noite, porque achava que os asiáticos poderiam ver tudo o que acontecia na casa e até ouvir o que ela pensava.

Quando contei essa história para a Fabiana e para a Duda, elas se divertiram tanto, que comecei a pensar que seria uma boa ideia escrever sobre isso. Fui tão inspirada por aquelas risadas que, no dia seguinte, peguei meu caderninho e comecei a escrever uma história sobre duas irmãs que ficam presas dentro de uma televisão. Elas começam a viver dentro de todos os canais e, no final, conseguem se salvar. Tudo isso, claro, por causa da tal TV que “lê pensamentos”. 

Não sei por que, mas me deu uma sensação boa escrever sobre isso, como se, de alguma forma, fosse a minha própria aventura também.

O preço de escrever com a alma

Apagando, escrevendo, apagando de novo.

Um monte de ideias e colocações embaralhadas. Um pouco de sol entre nuvens lá fora, e aqui dentro, uma inquietação silenciosa entre ser verdadeiramente quem se é — independentemente das críticas — ou se sufocar mais um pouco, como em tantos outros momentos da vida. 

Talvez seja isso que aconteça quando se abre o coração: o hábito de guardar tudo, dos sentimentos bons aos ruins, começa a se desfazer. E ao dividir um fragmento de dor, percebe-se que ela ecoa em outras pessoas — umas sentem, outras ignoram. E isso faz parte.

A escrita, no fundo, é um ato solitário. Nunca foi sobre aplausos ou seguidores, e sim sobre ter companhia nas próprias ideias. Nunca pareceu crível imaginar fãs, até porque nunca houve pretensão de ser exemplo para ninguém. Escreve-se por necessidade, por vontade de criar um mundo mais leve, um cantinho especial onde a realidade doa um pouco menos.

Ser chamada de escritora ainda soa como algo grande demais. Um título que parece pressupor uma maturidade que talvez ainda esteja sendo construída, uma responsabilidade artística que exige mais do que se pode dar agora. E mesmo assim, continua-se. Com a certeza de que nem todos vão gostar, de que o caminho é longo, de que há muito a aprender — e de que a excelência ainda está distante, mas não fora de alcance.

Se pudesse escolher um legado, seria o de contar histórias que acolham, emocionem, divirtam. Às vezes bate o medo de perder a imaginação, de não ter mais nada de bom a oferecer. Mas enquanto houver alma, haverá palavras. E com elas, o desejo de seguir criando.

Curitiba, 31 de janeiro de 2015.

Inadequada, autêntica e indomável

A menina com pulseirinha de ábaco

Era uma terça-feira amena quando Clara completou 10 primaveras. Ganhou da mãe um caderno de recordações, onde foi chamada de “menina-moça” — uma expressão que parecia capturar aquele momento de transição, entre a infância e algo que ela ainda não compreendia bem. 

Clara adorava brincar de boneca, de bola, de pique-esconde. Explorava territórios imaginários, onde era uma condessa acompanhada de um cachorrinho fiel, e se deliciava com bolachas recheadas, sorvetes, bombons e pizzas. Ela amava ganhar brinquedos e, mais do que tudo, criar histórias.

As cicatrizes

A simples ação de fazer login naquele aplicativo remetia ao ato desmedido de embriagar-se de veneno à medida que o feed mostrava as atualizações. Cada linha lida insuflava a torrente de lágrimas, que molhavam as costas da mão, a tela do celular, a visão, mais facas imaginárias terminavam de estraçalhá-la, ateando fogo àquela alegria de menina. 

Carta aberta à Mary de 2009

 Hoje, 14 de outubro de 2024, é um dia como qualquer outro, no entanto, há 15 anos, uma jovem sonhadora decidiu dar vazão às próprias ideias e enfrentar o medo do público. Críticas construtivas são importantes para lapidar um talento, não tenho dúvidas quanto a isso, mas quando as palavras amargas excedem o propósito e visam apenas desestruturar uma pessoa, como reagir?

Minha intenção não é doutrinar ninguém, nem salvar o mundo, não sou tão pretensiosa assim. Fui deixando de escrever por medo, porém não sou eterna e não tenho quaisquer certezas de acordar amanhã, nunca se sabe. Tempo é precioso, foi e não retorna. 

Posso até não ser perfeita, mas estou disposta a me dedicar para alcançar o nível de excelência pretendido. Foi a menina de 2009 que me ensinou essa lição do "vai com medo mesmo". O momento perfeito não existe e em alguns contextos, o feito é melhor do que o perfeito, porque o feito é humano.

Abaixo, a carta redigida para meu eu de 2009. 🥹✍️

Distante de ser uma obra-prima

Antigamente, eu amava muito ficar acordada até tarde da noite, tudo para ouvir música e imaginar as aventuras dos meus personagens. De tanto sonhar acordada, nem sempre me sentia disposta a transcrever tudo que se passava na minha cabeça, pelo perfeccionismo disfarçado de medo, ah, medo de não ser boa naquilo, de não ser criativa ou "normal".

É assim que a vida é

Estou me conhecendo e dispenso interferências nesse processo. Permita-me elaborar minhas próprias perguntas. Desabrochar exige sacrifício e certos elos são sagrados. Ser quem sou é doloroso. O meu melhor lado sempre sufocado e oprimido para adequar-se aos tais conformes que sempre me desviaram por tabela. Tudo bem, é assim que a vida é. 

Em busca do texto perfeito

 

O universo mágico das palavras (Reprodução/Imagem criada pelo aplicativo Dall-E)

Escritora, por uma escritora

Escritor deveria ser ressarcido pelos danos emocionais, receber o retroativo pelas férias não tiradas, um seguro de vida cuja cláusula inclui as fortes emoções, a resistência a críticas, tornando-me apta para ser ajudada pelo Bolsa Gastrite.

O que faz de mim uma escritora (ou não)?

 

Minha primeira aula na universidade foi logo de Literatura. Esses encontros semanais são muito enriquecedores em todos os sentidos e estou tendo desde então a oportunidade de expandir conhecimentos e desenvolver um pensamento mais crítico e consciente sobre o conteúdo que foi produzido antes de mim, a importância de possuir embasamento teórico para me aprofundar mais ainda em um universo vasto de vozes a serem ouvidas e outros conceitos mais que me ajudarão a ser um ser humano melhor. 

O resgate da essência

 

Os tantos benefícios acessíveis por meio da fama são fatalmente sedutores. Pode ser aquele distinto cavalheiro que a convida para dançar sem olhar as horas, aquele instante em que a sua versão de 10 anos se senta na primeira fileira para acompanhar o seu discurso com os olhinhos úmidos e ternos, orgulhosa dessa jornada que te conduziu até a glória, no entanto, a exposição que consagra o talento e a dedicação carrega um punhal nos ombros, sempre à espera de um momento de descuido para entrar em cena. 

#méritomeu

 

#1 #meumérito #gratidão

Mary Recomenda | A ciranda da esgrimista — Clara das Ideias

 Boa noite!

Hoje compartilho uma boa e impactante sugestão de leitura. Ela está disponível gratuitamente no Wattpad e é da autoria de uma jovem escritora cujo futuro é muitíssimo promissor. De uma humildade sem igual e uma escrita de altíssimo nível, convido o respeitável público a conhecer A ciranda da esgrimista, que ganhou uma continuação. Aliás, é uma ótima sugestão de leitura para este feriado. ♥

Arte não se censura, se sente

Cada um de nós encontra no infinito o ponto de partida

Como uma amiga blogueira disse quando tudo na internet ainda era mato, blog é coisa séria. 

Aqui não ficamos de vitimismo, não queremos atenção a qualquer custo, não temos interesse em caluniar e difamar desafetos, temos conteúdo, não esterco a oferecer, não invejamos, admiramos e nos inspiramos, aqui agimos para fazer tudo acontecer. Não buscamos culpados, pensamos em soluções, não nos baseamos em achismos, temos instrução.

Aqui só tem amor, beleza, carinho, esperança e honestidade, integridade, valores que anúncios não pagam. Aliás, tem gente trabalhadora, de caráter e fibra, que não precisa pedir Pix para nada porque estuda e trabalha, que acorda bem cedinho e só tem um interesse: vencer na vida sem puxar o tapete de ninguém.

Por que abrir o caderno?

 

Foi numa tarde de domingo que o estômago embrulhou, a visão embaçou-se e uma dor lancinante me tomou de súbito. Numa sucessão de escolhas inequívocas cheguei ao que se entende por “fundo do poço”. E escolhi permanecer lá, a autocomiseração exerceu um poder invejável de persuasão, entretanto, conforme a resiliência ajudou-me a vislumbrar a fagulha de luz que me ajudaria a reencontrar o sol. Essa ideia vinha como um lampejo, mas, para prosperar, carecia de uma atitude corajosa o suficiente para não voltar às trevas. 

Parabéns, Mariane! *-*

Feliz Aniversário, Mariane. *-* *-*

Parabéns pelos seus 30 anos, amiga!

Não sei se você pretende comemorar este dia memorável, mas não se esqueça da importância dele. Significa que você já teve oportunidades de aprender (com) e ensinar as pessoas. Que você viveu altos e baixos e tem muitas histórias para compartilhar. Eis que escrevo para um coração de tinta, que também tem ideias maravilhosas e por mais maravilhosa que seja escrita, não perde a humildade, segue carinhosa com cada leitor que se manifesta, não se envaidece com números e não permite que sejam eles os responsáveis pela sua autoestima, não mede seu talento - inegável - com eles. Ora, esqueci-me de dizer também que você cumpre tudo que promete.

Porque você é maior.

Maior do que tudo e todos que já tentaram (ou talvez tentem) te colocar para baixo.

Maior do que os seus temores e dificuldades.

Maior do que as lágrimas que já derrubou.

Maior do que os planos que deram errado.

Confesso que você merecia vencer aquele concurso muito mais do que eu, sua história é maravilhosa e não pensei que seria amiga de uma escritora que admiro. Pois bem, ele foi o meio pelo qual nos conhecemos. Senti-me mais feliz de conhecer o seu livro do que com a colocação que tive na categoria.

O tempo te tornou minha amiga e ultimamente ando seletiva com relação às pessoas que coloco em minha vida porque coleciono decepções, portanto sinta-se honrada, sua amizade é um presente e olha que a aniversariante é você.

Você não é aquela amiga que passa a mão na cabeça quando estou errada, sabe me dar bronca sem ser rude e costuma me mostrar que não há um único e irrefutável ponto de vista, a realidade é plural, o mundo também, faz parte da vida mudar de ideia, se desapegar de velhos hábitos, na medida do possível, encarar tudo com mais leveza.

Você é muito verdadeira em suas convicções, por isso quando disse que você é uma amiga verdadeira, é no sentido literal da expressão. 

Um dos mais recentes conselhos que você me deu foi o para não desperdiçar a década dos 30 como fiz com a dos 20, no afã de agradar às pessoas e medir meu valor de acordo com a aprovação (ou rejeição) delas; você também pediu para eu não me cobrar demais, e tem toda a razão (e olha que sou bem teimosa, dou sempre com a cara na parede por cometer os mesmos erros) porque meu perfeccionismo beira ao exagero. Até certo ponto é bom, no entanto excessos são prejudiciais.

Sempre que te mostro um texto é porque confio no seu juízo. 

Como hoje você está completando 30 anos e vai entrar numa nova fase da vida, desejo que ela seja próspera, feliz, repleta de realizações. Acredito no seu potencial. Seria redundância dizer que já te vejo vencedora porque você é uma. Meus votos são para que essa década seja simplesmente incrível e que sua estrela brilhe muito.

Desejo que você tenha saúde, se cuide sempre com carinho, acredite nos seus sonhos, em você mesma, não tolere nada nem ninguém que te faça mal, e acrescento que também espero te escrever por muitos anos ainda e que um dia possamos nos conhecer pessoalmente.

Escolhi o unicórnio como tema do seu cartão porque nunca vou me esquecer da Unicórnio e nem do concurso que me mostrou que se procurar direitinho, com carinho, dá para encontrar livros e pessoas incríveis no Wattpad. Você é uma delas. E que privilégio poder dizer que você é minha amiga, mesmo que não nos falemos todos os dias, entendo a correria, porém isso não me impede de te querer bem.

Saiba que escrevi tudo com carinho porque senti no coração que precisava te escrever um texto de aniversário à altura dos seus livros, do apoio que você me oferece sempre. Peço perdão porque às vezes não sou a melhor amiga do mundo, tenho medo de puxar conversa e levar vácuo ou de estar incomodando, também gosto de respeitar a privacidade das pessoas porque todo mundo precisa ter o seu espaço, mas quero dizer que não são palavras vazias, você pode contar comigo.

Você merecia um texto melhor do que esse, mas cada palavra foi pensada a fim de ser uma mensagem mais autoral, mais honesta, não apenas votos vazios e repetitivos.

Receba meu abraço e todo o meu carinho. 

Por favor, me prometa que vai lutar sempre pelo seu espaço, por tudo que acredita, que vai viver cada dia e saber que tanto os bons quanto os maus passam, que vai aproveitar as oportunidades que vierem e que vai ser a protagonista da sua própria história.

No dia de hoje agradeço imensamente a sua amizade. Que ela seja tão longa quanto espero que seja a sua vida. Longa, próspera e feliz. 

Curta cada minutinho não só do primeiro dia desse novo ciclo. E brilhe. Brilhe o mais forte que puder. Acredite, muitas pessoas se já não se inspiram, ainda irão se inspirar em você. ♥

Tenha fé: o que é seu, ninguém tira (É hora de resistir)

Que a corrente de amor nunca se quebre por vaidade alguma!

Ela regou meu modesto canteiro de roseiras. Até o primeiro botão desabrochar, meu jardim costumava ser mais triste. Eu ainda não havia entendido que amor é energia para ser compartilhada, não se guarda, se sente, assim como o conhecimento e a compaixão, semeando coragem e ternura em corações desacostumados a receberem gestos de carinho.

Não tem nada mais gratificante que aprender a enxergar o talento dos outros e ser a mão que se estende porque quando se caminha junto se vai mais longe. Ensinar e aprender estão sempre de mãos dadas.

Não tem nada mais bonito do que ver um tímido girassol florescer porque quando o sol se reflete sobre a campina, a visão aquece o coração.

Uma pessoa pode inspirar a outra sem precisar apagar a estrela dela, assim é que o céu brilha bonito.

O sol não se sente ameaçado pelos encantos da lua, nem pelo fascínio que as constelações incitam, todos habitam pelo infinito em harmonia.

Que a corrente de amor nunca se quebre por vaidade alguma porque esse demônio faz algumas pessoas pensarem que são melhores do que as outras, estrelas solitárias que precisam apagar as que lhe representam algum tipo de ameaça.

Não exagero em minhas colocações quando afirmo que a vaidade em demasia é destrutiva porque arrasa jardins inteiros e o egoísmo torna as almas mais frias, menos dadas à empatia, a solidariedade, voltando-se para tudo o que não importa, não ao se ir o sopro de vida, não quando se tenta fazer com que um coração volte a bater ou se regue um lírio esperando que ele torne a florescer.

A vida é tão frágil. O dom mais raro. A oportunidade que nos é concedida para espalharmos aqui na Terra um pouquinho da luz que existe no universo. Porque todo mundo possui essa luz na alma, alguns preferem escondê-la e outros sentem medo dela, o que é compreensível, visto que vivemos num mundo onde demonstrar sentimentos é “ser trouxa”, onde todos querem amar e não sabem se entregar, um mundo controverso em que somos medidos pela beleza padronizada, pelas posses materiais, pela popularidade, sendo que o que nos faz encantadores são nossas particularidades.

Viver bonito pode representar a conquista do topo, no entanto, se não se chegar lá da maneira convencional, cruzar a montanha e apreciar um percurso inenarrável, se encontra na simplicidade, na vontade real de seguir o próprio coração até quando ele está partido.

O problema de tentar seguir o seu coração quando ele está machucado é que se assemelha a dirigir com neblina, é preciso ter cautela, redobrar a atenção e os cuidados. Parar não significa fraqueza quando você precisa de um tempo.

Ser eu mesma, por exemplo, no lugar de imprimir uma versão falsa que convencerá por algum tempo, só não para sempre. Não sou nada daquilo dito pelos meus agressores, não sou o ódio que empenhado para destruir minhas roseiras. Sou humana, possuo defeitos e fraquezas, mas, acima de tudo, o desejo de ser melhor, portanto, não se assuste se eu me colocar de cócoras com um regador, me aproximar do seu vasinho de girassol e regá-lo.

É muito provável que aquele vasinho de cactos ao lado do seu também esteja precisando de uns cuidados. Insisto com todo o meu coração, fazer o bem não dói. 

Deveria ser nosso maior objetivo por aqui antes de quaisquer desejos megalômanos, qualquer sonho que, mais cedo ou mais tarde, pode ser arrasado por uma forte tempestade.

Só peço, por favor, que não seja a tempestade que assola o mundinho de alguém. Se não puder ser calmaria, não seja o caos. Se você não levar muito jeito para cuidar de jardins, seja colo, melodia, poesia, seja o amor que seu coração pode dar, porque não importa o quanto ele foi quebrado, ainda pode bater e de amar.

Lembre-se sempre de que, por mais que você não perceba na correria do dia-a-dia, existem muitas pessoas que se preocupam com você, que te querem de pé, com o melhor sorriso, com os braços bem abertos. 

Pode ser que o mundo continue girando sem você ou sem mim, sem nós, aliás, algo que vai acontecer. Haverá corações onde moramos para os quais somos insubstituíveis ou deixamos uma marca tão grande que nem a passagem de tempo mais intensa poderá apagar.

Vai por mim, numa manhã, minha roseira foi destruída, de joelhos na terra me machuquei com os espinhos e havia (como ainda há) outros mais profundos em meu coração, esses que apenas a indulgência do tempo se encarregará de remover ou então encontrar um bálsamo para aliviar as torturas que levaram embora a inocência.

Nada no mundo consegue pagar o preço da sensação maravilhosa que experimentei quando vi o primeiro botão de rosa ainda fechadinho, me indicando que quando a maldade tenta enterrar sonhos, eles se tornam sementes.

O ódio destrói a roseira na expectativa de que o solo se torne infértil e o canteiro de azaleias ao lado chame mais atenção que os demais e as rosas fossem uma severa ameaça.

O amor, não.

O amor reconhece a beleza das azaleias, mas sente saudades da roseira e recolhe as lágrimas que a chuva deixou, cuidando de cada detalhe da semeadura, se emocionando com cada etapa de um processo que pode levar tempos até se materializar, espera com paciência e se sente feliz com a alegria do outro porque não sabe ser de outro jeito, não queira que ele se comporte de outra forma.

O único amor que deve ser motivo de arrependimento é aquele que fica guardado quando poderia ser o regador que devolve vida à roseira. Se alguém te machucar alegando “que foi por amor”, não acredite nisso, o amor não machuca, mesmo quando quem nós amamos se vai, porque quando existe amor, lembre-se disso, a sementinha está crescendo no peito, resplandecendo pelo infinito por toda a eternidade.

Palavra é Arte

Hoje chegaram os meus exemplares referentes à participação no projeto Palavra é Arte. Senti uma onda imensa de gratidão porque até portar aquele livro impresso em que meu nome está na capa de rosto (cada participante recebe sua parte de maneira especial, com direito a dedicatória e tudo) sei que ele passou pelas mãos de muitas pessoas: desde aquele homem que gostou de um poema meu no Recanto das Letras (provando que o público do Wattpad estava errado em relação à minha arte, tem gente que a aprecia), ao dono da editora, esse professor de coração nobre que enxerga em cada texto muito além do que ele diz e dá oportunidade para que pessoas como eu possam deixar uma marquinha no mundo, àquela simpática mulher que leu e aprovou os textos que selecionei para confirmar minha participação, ao diagramador que entrou em contato para que eu revisasse todo o conteúdo, ao ilustrador que com carinho e criatividade deu vida à capa, a todas as pessoas escolhidas que colaboraram com sua arte, enchendo de diversidade nas cento e poucas páginas onde autores "anônimos" mostram que embora não estejam nas estantes de livrarias nem figurando na lista dos best-sellers do New York Times, também têm ótimas histórias para contar, até mesmo o carteiro que se encarregou de trazer a encomenda porque provavelmente aquela pessoinha uniformizada, por trás do medo de mordidas de cachorros e de toda série de imprevistos, tem uma história bacana a compartilhar. 

Até chegar às minhas mãos, esse trabalho foi se transformando em pó de estrela, iluminando o caminho por onde passava. E nem sequer está ao meu alcance mensurar quantas pessoas mais ainda serão iluminadas, quantos caminhos ficarão mais claros, quantos sonhos se tornarão realidade, quantos momentos bonitos as palavras proporcionam. Ou nem elas. Um simples sorriso. Um abraço. Um aperto de mão.

O projeto não tem finalidade comercial, é para que o dom da palavra seja distribuído em bibliotecas, doado para escolas, incentivando a leitura, fazendo com que outras pessoas se sintam inspiradas a escrever, por isso estou genuinamente satisfeita que os exemplares tenham chegado até mim porque recebi uma oportunidade, uma oportunidade a qual nem esperava porque quando aquele e-mail chegou e meu coração pulou, outras pessoas ao longo dos últimos três anos o quebraram me atacando, me desmerecendo, me fazendo acreditar que não tenho talento, que não sou capaz. Amarguei a injustiça de ter pago para um livro meu ser publicado e dois anos depois não haver resposta, sendo que nesses dois anos obras de pessoas que poderiam tranquilamente pagar ou mesmo publicar seus livros populares no Wattpad sem pagarem tiveram mais prioridade.

Numa alma lírica, o sangue que percorre as veias do artista é composto por tintas de todas as cores, estoque suficiente para desenhar um novo mundo onde a Palavra é Arte.

Quero apenas expressar minha gratidão a todas as pessoas envolvidas nesse projeto e desejar das profundezas do meu coração ainda machucado por um bloqueio criativo que teima em me aprisionar que muitas outras pessoas possam experimentar a alegria que senti com o convite e mais ainda com a chegada dos livros porque a ideia das histórias é essa: correr o mundo e tocar corações, ser companhia, inspiração, alegria, emoção, ser a vida que pulsa em cada letra que cresce e se transforma numa frase que evolui para um parágrafo que preenche uma página inteira e é o que é. Arte. E a arte não está certa ou errada, nem sempre é para ser entendida e julgada, mas SENTIDA.