Do lado de dentro do silêncio 🔇

Joaninha no fim de tarde (Reprodução/Arquivo pessoal da Mary)

Toda vez que abro o rascunho é a mesma história: a folha em branco me encara, exige respostas que não posso oferecer. 

Há tantas linhas vazias atordoando a visão, culpas somatizadas nas horas mais escuras... vejo o tempo passar e as palavras amordaçadas desaparecerem no horizonte das ideias.

1000 cartas de amor | Isso é tudo que tenho a dizer (2011)

 

Se você for e não mais retornar, não se culpe, não me amaldiçoe e não me renegue dentro de si. 

🌧️ O medo do medo

 

🌧️ O Medo do Medo

"Tenho medo de me apaixonar porque sempre que isso acontece, a pessoa vai embora..." 💔

Há marcas em meu passado que eu gostaria de apagar, mas não posso, porque, gostando ou não das disformes cicatrizes, elas contam a minha história num ritmo até poético — onde houve (e ainda há) tanta dor, tanta dor que às vezes no peito cabe e precisa ser verso para transbordar rima. Para ser mais do que um amontoado de insônias sem propósito senão ouvir o tum tum tum descompassado do coração que sustenta a mente inquieta, também sonhadora, um pouquinho teimosa e rabugenta, mas nunca indiferente. Porque, quando atinjo o patamar da indiferença, nada mais pode ser feito.

O medo de amar nunca foi, nem será, o problema. Embora tímida e relutante, nunca deixei de sentir. E se assim fosse, nem essas simples digressões existiriam. Quem sabe eu somasse menos dores? Saber, eu nunca saberei. Mas também não saberia metade do que hoje creio saber.

Amor em meu peito há de sobra. Tenho vontade de compartilhar. Preencher com todas as cores do arco-íris os muros tristonhos desta cidade. Desenhar corações em espelhos embaçados. Porque a fonte onde brota amor nunca deixa de jorrá-lo — mesmo quando o mundo parece seco.

Já ouviu falar do medo do medo?

Pode soar estranho admitir em voz alta que se tem medo... de ter medo.

Ter medo faz parte de girar na roda da vida, e até certo ponto, é um escudo protetor. Mas em demasia, ele vira um cárcere invisível que retarda a evolução. Se essa palavrinha tão pequenininha já embrulha o estômago, imagine então o que é... ter medo do medo.

O medo do medo é o ponto de partida para uma reflexão onde o amor o encontra numa encruzilhada. De mãos dadas, caminham rumo ao precipício, de onde se atiram. E ao cair, trazem à tona uma dor que talvez nunca viesse a ser sentida — mas que, agora exposta, talvez também seja a chave para a libertação.

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📌 Texto de autoria própria. Esta é uma obra literária e subjetiva, protegida pelas garantias constitucionais de liberdade de expressão artística (art. 5º, CF/88), sem menção a terceiros identificáveis.

O preço de escrever com a alma

Apagando, escrevendo, apagando de novo.

Um monte de ideias e colocações embaralhadas. Um pouco de sol entre nuvens lá fora, e aqui dentro, uma inquietação silenciosa entre ser verdadeiramente quem se é — independentemente das críticas — ou se sufocar mais um pouco, como em tantos outros momentos da vida. 

Talvez seja isso que aconteça quando se abre o coração: o hábito de guardar tudo, dos sentimentos bons aos ruins, começa a se desfazer. E ao dividir um fragmento de dor, percebe-se que ela ecoa em outras pessoas — umas sentem, outras ignoram. E isso faz parte.

A escrita, no fundo, é um ato solitário. Nunca foi sobre aplausos ou seguidores, e sim sobre ter companhia nas próprias ideias. Nunca pareceu crível imaginar fãs, até porque nunca houve pretensão de ser exemplo para ninguém. Escreve-se por necessidade, por vontade de criar um mundo mais leve, um cantinho especial onde a realidade doa um pouco menos.

Ser chamada de escritora ainda soa como algo grande demais. Um título que parece pressupor uma maturidade que talvez ainda esteja sendo construída, uma responsabilidade artística que exige mais do que se pode dar agora. E mesmo assim, continua-se. Com a certeza de que nem todos vão gostar, de que o caminho é longo, de que há muito a aprender — e de que a excelência ainda está distante, mas não fora de alcance.

Se pudesse escolher um legado, seria o de contar histórias que acolham, emocionem, divirtam. Às vezes bate o medo de perder a imaginação, de não ter mais nada de bom a oferecer. Mas enquanto houver alma, haverá palavras. E com elas, o desejo de seguir criando.

Curitiba, 31 de janeiro de 2015.

 

Lavanda e Fúria

Os olhos que sabiam demais Olhos fundos, como se guardassem noites inteiras sem dormir. Neles, mora o peso de quem já viu demais — e falou de menos. São olhos que brilham sem precisar de cílio postiço, que deixam com cara de ressaca — porque a beleza verdadeira nunca esteve no silicone dos cílios, nem na aflição de querer agradar. São a tristeza de quem já nem forças mais tem para chorar, de quem já desistiu da vida e de si. De alguém que sempre tentou ser igual às outras na esperança de ter uma vida menos dolorosa, mas é diferente demais, não cabe em caixinhas, não aceita ser outra a seguir modinhas vazias. Olhos que falam mesmo em silêncio, que doem mesmo quando o sorriso está no rosto, olhos que enxergam além — e por isso sofrem. Ela não aceita domar a juba natural pra ter aquele cabelo lambido e esticado. Não precisa de blush que pareça insolação. Prefere o bom e velho preto àquela monotonia sem alma das roupas de alfaiataria de baixa qualidade. Clean girl é o caralho. E talvez ainda não tenha a mão dele para segurar, mas do amanhã ninguém sabe. E até lá… escreve. Mesmo que doa. Mesmo que ninguém leia. Mesmo que o mundo diga que não vale a pena. Ela escreve. Porque escrever é a única coisa que ainda a faz respirar inteira.

— Anônima, mas não calada

Caderneta de um quase-cisne 🔮

Tem dias em que o mundo pesa mais do que o corpo aguenta.

Em que um pingo de chuva parece tempestade, e o espelho só devolve um reflexo borrado pelas lágrimas.

Dias em que a gente se sente um patinho feio, perdido entre os gritos de gente que nunca nos enxergou de verdade.

Mas tem também aqueles momentos — mesmo que pequenos, mesmo que inventados — em que o coração se permite sonhar.

Com um beijo na testa, com um "você merece mais", com um "se cuida".

Com um dia em que o grito do cliente não vai definir nosso valor.

Com um lugar em que a filha possa chorar e a mãe enxergar.

Com bombons que não sejam só para os de colarinho branco.

Com um tempo em que a gente pare de aceitar migalhas, e perceba que sempre foi pão inteiro.

E mesmo que ainda não tenha acontecido, mesmo que tudo esteja só aqui dentro, na imaginação...

Isso já é real.

Porque é a semente.

E toda flor que um dia nasce — primeiro sonhou em silêncio, debaixo da terra.

Hoje eu sonhei.

Hoje eu me lembrei que não sou patinho.

Sou cisne de livro fechado.

E vai chegar o dia em que alguém vai abrir minha história na página certa.

De você

Escrito em um momento de grande introspecção e transformação, este texto reflete sobre os desafios de lidar com mudanças, superar traumas e escolher o amor e a empatia como caminhos para crescer.

Inadequada, autêntica e indomável

A menina com pulseirinha de ábaco

Era uma terça-feira amena quando Clara completou 10 primaveras. Ganhou da mãe um caderno de recordações, onde foi chamada de “menina-moça” — uma expressão que parecia capturar aquele momento de transição, entre a infância e algo que ela ainda não compreendia bem. 

Clara adorava brincar de boneca, de bola, de pique-esconde. Explorava territórios imaginários, onde era uma condessa acompanhada de um cachorrinho fiel, e se deliciava com bolachas recheadas, sorvetes, bombons e pizzas. Ela amava ganhar brinquedos e, mais do que tudo, criar histórias.

O fruto de um quase amor

 Conto de 2015 revisado e publicado.

Rabiscado a lápis

 

Muitas vezes repeti a mim mesma não me importar com os pensamentos alheios a meu respeito, acreditava lidar bem com meus próprios medos. A estratégia defensiva visava escapar de um inoportuno sofrimento.

Quem nunca tentou?

Quem nunca precisou ser forte?

Sem olhar para trás, disse adeus e ninguém me respondeu, ninguém sentiria a minha ausência.

Cansada de ser julgada, difamada, maltratada.

De ser o melhor que cabia ser e não bastar.

Implorar pelo amor alheio e estar sempre em último plano.

Cansada de entrar na vida dos outros “tarde demais”, ser lembrada por dar um ombro amigo nas adversidades e, em contrapartida, aprender a chorar sozinha.

De ser apenas mais um número em muitas contas.

Cansada de mim.

O fardo era maior do que a resistência. Ainda assim, segui. Impus-me a um ritmo mais lento, apenas desejava chegar a algum lugar, encontrar um cantinho confortável para permanecer o maior tempo que pudesse, sem levar minhas culpas junto, fruto de escolhas impensadas, impulsivas, originadas em um profundo sentimento de carência.

Eu precisava de mim mesma.

Ao meu lado, um caderno e dúvidas à parte. Rabisco a lápis para não ter medo de corrigir.

Faz parte do jogo.

Eis que falei sobre você, inadvertidamente, tentando não deixar claro que tudo mudou antes que pudesse haver rendição ou qualquer gesto semelhante.

Não sobrou tempo.

O caminho era aquele.

Era você.

A presença que me preenchia.

A ausência que secretamente eu dava pela falta.

Um nítido verso reescrito para caber em um tímido olhar.

Depois de tudo.

Logo após jurar que manteria distância de problemas.

Pois bem, havia um inconveniente, uma curva. Eu não podia controlar a velocidade com que os pensamentos se propagaram. 

Não tive o mínimo de chance para dizer não.

Sempre foi sim.

Foi você.

Em negrito ou sublinhado para reforçar a importância.

Sei lá.

Desordenando os parágrafos, remontando teorias, desmontando outras, disfarçando o pulsar de um coração partido com as responsabilidades, dividindo minha dor com um público que não conhece o seu nome, mas tem ciência da sua relevância nas linhas tortas as quais o dom se aprimora, seja para passar despercebido ou não, seja para nunca te entregar o meu coração, embora não me reste outra alternativa a não ser colocar em pratos limpos, com franqueza aceitar ou pelo menos mentir um pouquinho mais dizendo que confio nas artimanhas do destino e pacientemente me servir de mais esperança, nem que seja para seguir fisicamente viva.

Quem nunca desejou apagar essa encruzilhada?

Respostas, meu reino por apenas uma.

Preciso aprender a perguntar.

Nas minhas notas mentais lembrar-me sem falta de mandar o orgulho se catar e parar de bancar o sabido.

E escrever uma nova história, se preciso for. 

O final feliz é opcional. 

Se há final, feliz não é.

A alegria é urgente e imediata.

O amanhã tem preocupação e ela não divide espaço com mais ninguém.

Sim ou sim, ela admira os determinados, anseia pela coragem dos desavisados e vibra na direção dos indecisos para que eles deixem de sê-lo ou abram uma pequena concessão para não perderem o senso de humor.

Depois de te conhecer, meus versos não querem fazer sentido, querem a chance de existirem.

É esse o caminho.

Tragá-los.

À revelia.

Sem amarras.

Inflados.

Recortados.

Recontados.

Discordáveis.

Subentendidos.

Intimamente universais.

Secretos por serem seus, sensíveis sem perderem a conexão com a inspiração.

Equivalentes ao beijo de amor ainda não beijado, no entanto, o vento soprou e trouxe-me a saudade de um sonho que não sei se foi ou algum dia será a minha realidade.

Curitiba, 30 de outubro de 2014.

O amor trouxe as sementes que faltavam para meu jardim voltar a florescer

 

Fugitiva

Devaneios de menina moça 🩷

 

Em busca do texto perfeito

 

O universo mágico das palavras (Reprodução/Imagem criada pelo aplicativo Dall-E)

O amor nos libertará, em nós habitará

 

Casal apaixonado passeia de mãos dadas (Reprodução/Canva/Mídia Mágica)

Namore...

Memórias de outra vida

Inocência que se vai (A novela da vida real)

 

Felicidade é...

 

Imagem criada e editada no Canva 

Entardeceres 🌇

Quando o sol começa a se pôr no horizonte, os pássaros voam rumo a suas casas e vão cantando, não precisam de grandes coisas para serem felizes, são apenas o que são. Eles me ensinam mais do que jamais sonhei em aprender. Grandes discursos são desnecessários, basta o silêncio aliado a um pouco de sensibilidade para sonhar de olhos abertos.

Olhar para o céu é algo que eu não dispenso nem mesmo na correria da vida cotidiana, nem mesmo quando o sol "some" por alguns dias. Meditar nele me ajuda a recordar a importância de aprender a lidar com a impermanência da vida e encontrar beleza em cada estação, respeitar o ciclo da vida. 

Os desenhos das nuvens não se repetem, nem o sol se põe na mesma hora todo dia, nem a lua... o nascer e o pôr-do-sol são espetáculos os quais temos o privilégio de acompanhar sem desembolsar um centavo, que nos preenche de esperança quando o mundo parece desabar sobre nossas cabeças.

O céu é a inspiração dos poetas e também dos que não são poetas. Olhar para ele é sonhar um pouco, silenciar a mente e simplesmente apreciar, apreciar o momento, a vista, a dádiva de estar no aqui e no agora, de ser quem se é, deixar a imaginação vagar pelo infinito, abrir mão — nem que seja por alguns minutos — de querer ter o controle de tudo.

Teve uma passagem de livro que me deixou furiosa: o "autor" disse em um poema que não entendia como as pessoas perdiam tempo olhando para o céu porque, nas palavras dele, era algo "non-sense". No entanto, diante de um absurdo sem tamanho, o melhor a fazer é olhar para o céu e deixar a indignação se desfazer como uma nuvem, posto que o dia de hoje não se repetirá, nem o de amanhã, nem os que já se foram.

Você e eu partiremos uma vez chegada a nossa hora, mas o céu permanecerá, e outras pessoas observarão com admiração o mesmo céu que tanto já nos ensinou, como um professor dedicado que nunca desiste de dar o seu melhor em tudo o que faz, e embora trate-se de uma sombria certeza, ela pode ser reconfortante. Olhe para cima, olhe para mim. Serei sua estrela-guia em outra dimensão.

Curitiba, 11 de fevereiro de 2023