Provérbios de um maluco revolucionário

 

Será que o falso otimismo convence?

Será amigo aquele que se encontra diante do espelho?

Será o amor um sonho proibido?

Enquanto isso, a dor procura evoluir à poesia.

Em passos lentos, preguiçosos, desanimados.

Poeta cabisbaixo, imerso em seus rabiscos sem sentido.

São apenas palavras de um universo à parte.

Sem portas, nem fronteiras. Sem habitantes nem regras.

E a bebida sagrada é coada no meio da tarde.

Uma dose de prazer para despertar o imperador.

O dia está apenas começando.

Poeta não se prende aos metodismos do senso comum.

Na simplicidade de alguém pouco acostumado a vencer, cria a própria realidade idealizada no silêncio de um rascunho.

Cenários se fazem e se desfazem no estalar de uma caneta.

Ideias se reciclam em apenas um verso. Vangloriam-se por ser a outra parte do poeta, o segredo que faz dele o gênio que é.

Desgrenhado, pouco comentado, quase nunca acompanhado.

Antissocial, mal-humorado. Manias a mil.

O maluco que vive à beira do portal do tempo, que desconhece a palavra que escraviza o globo.

E a noite não pode ser tão ruim assim...

E o dia pode ser a hora de descansar o Eu Lírico do sufoco que é viver num lugar onde não se aprecia pelas entrelinhas.

É muito difícil saber o que encontrar por trás das máscaras porque nem sempre as egocêntricas definições serão o bastante.

Cada ser humano é um universo particular e as descobertas ainda assim sempre terminarão do mesmo jeito que começaram...

Evidências podem não levar a lugar algum.

Poeta não conhece tendências, não se agarra a fanatismos.

Não lhe pertencem as certezas.

E lhe assusta a mudança, necessária ao crescimento.

À margem da ignorância não padece. 

A luz do conhecimento irá guiá-lo ao consenso quando necessário.

Curitiba, 20 de abril de 2011