Traduzido pelo brilho dos meus olhos - Capítulo 12 - 2 become 1

Mistureba WNBM - A tarde NÃO é sua, é dos anunciantes

Toda tarde é a mesma coisa,

naquela mesma bancada, 

naquele mesmo canal, tudo igual.

A entonação quer me prender,

tem uma última informação,

uma fofoca quente que não devo perder, 

uma confissão bombástica,

detalhe sórdido de um crime hediondo

de repercussão nacional,

junto a um mistério que não se cala.

Desastre é ser a última a saber

quem é o cantor famoso

que teve filho e não paga pensão,

quem é a atriz que está com depressão,

o apresentador que pediu demissão,

a nova polêmica da falsa poderosa,

o namoro arranjado do camisa 10,

amor por contrato, que decepção!

Charlatanismo elitizado,

tem fantasma pedindo o seu espaço.

Pausa para o recado dos anunciantes.

Nenhum programa sobrevive

sem aquelas quinquilharias tomando

de dois em dois minutos

mais da metade do circo televisionado.

Minha bunda tá caída,

aquele aparelho promete levantá-la.

Celulite é vergonhoso ter,

das estrias, o que dirá?

Bora comprar aquele gel de algas

porque ele arde, mas faz efeito.

Tudo para fazer bonito no verão.

Meu cabelo é uma porcaria,

eu devia usar aquela tinta, 

dizem sempre que homem gosta de loira.

Cabelo virgem tá cafona, não compensa,

não chama a atenção.

Hora de abandonar esses cachos

ou então dar um jeito nesse liso sem graça.

Vai ver é por isso que ninguém me olha,

preciso perder a minha barriguinha

com a tal da cinta que come gordura.

Preciso manter a pele sempre jovem

com aquele creme que promete 

o mesmo efeito de uma plástica,

ser linda como a capa da revista.

Eternizada naquele clique, o máximo.

A tal da novidade nunca é revelada,

outra tarde que se foi e eu não aprendi nada.

Continuo sem namorado, sem emprego,

acreditando que há algo de errado comigo.

Sim, é verdade, há...

Porque nunca questionei.

Porque me condicionei a ser público,

a ter minha autoestima massacrada,

o intelecto subestimado.

Porque minha liberdade não faz diferença,

em me expressar, quiçá.

A técnica de depreciação te faz um lixo,

mas é a alma do negócio, faturar com a dor,

a insatisfação lucra, mantém o programa no ar,

e o padrão continua a levar almas

porque muitas mulheres morrem

quando deixam de gostar de si próprias.

Consumir pode me fazer feliz por agora,

mas um vício sempre exige mais,

e eu não quero cavocar nesses defeitos,

que muito provavelmente nem existem

quero do mundo algo mais que futilidade.

Estou no canal errado, com certeza.

E eu posso gostar de sofrer,

viciada em me machucar por não ser,

um ponto no ibope, outra alienada,

outra que se vê piada, sem graça.

O enredo é o mesmo, só o cenário mudou.

Exposição de bundas enormes na tela,

"Gostosas" se preparando para o Carnaval,

algum pagodeiro que engravidou fã

e não cumpre com a responsabilidade de pai,

algum casal de celebridades que está namorando,

algum crime hediondo em São Paulo,

algum artista falecido, a cobertura do funeral.

Eu não quero continuar dando ibope pra isso,

quando tenho em mim a beleza por ser eu,

sou minha própria companhia,

cansei de ser um ponto inútil,

e fechar a hora me sentindo vazia

quando há tantas coisas que preenchem e ensinam,

e servem para nos mostrar o nosso valor.

Até nunca mais!

Um televisor desligado no meio da tarde

faz mais poesia que duas horas de embromação.

Como surgiu Pô, Pai?

A história de Pô, Pai começa em 2007, com A Governanta. Pouca gente sabe, mas no rascunho da novela, Beto queria ser ator e, enquanto não conseguia um papel de destaque, vivia às custas da Nina. Quando reformulei a trama, ele tornou-se ninguém menos que o baixista da lendária banda de pop rock 5 Pra Meia Noite, aquele cara que tinha 26 anos, só queria ver desenho animado, ouvir Simple Plan, Forfun, tocar Guitar Hero, esperar o FVNT e trabalhar que é bom, nada. Começou a faculdade de música pensando que seria a escola de rock e largou na metade. Quem nunca gostou dessa folga toda é o Augusto, o pai médico que queria ver o filho tendo atitudes de um varão maduro e independente, algo distante de acontecer.

Grande parte das brigas de Beto e Nina se dá justamente devido à preguiça extrema dele, a imaturidade que decepciona a esforçada professora primária. Alzira, a sogra do parasita, é contrária ao namoro, enquanto Marcela já sonha com o casamento e os netinhos.

O último eclipse antes do fim

(Dos tempos do WNBM) No silêncio do seu quarto

Enquanto é dia você segura a barra com esse sorriso no rosto, cumprindo com as obrigações, aconselhando, observando. Quem te encontra assim nem imagina o que esconde esse coração, as lágrimas que você chora todos os dias quando entra no seu quarto e se fecha em seu mundinho, olhando no espelho e se odiando, machucando a si mesma e o coração de Deus quando diz que se odeia, que queria ter "aquela beleza" que faz muitos homens perderem a cabeça. Você ase desdobra em mil, já não acredita mais quando alguém diz que você é legal. Todos que "te amavam" partiram. Aqueles que diziam que você é linda, inteligente e excepcional apenas estavam de fossa por outra, usando a você como escudo para ferí-las, mas olha só quem se feriu: VOCÊ. Ninguém sabe o quanto foi difícil ouvir aquilo tudo e engolir a seco a falta de caráter. Você sonhou, alguém partiu na sua frente e traiu sua confiança. Nunca mais volta a ser como antes. O medo de reincidência grudará nos pensamentos, tipo uma obsessão fantasmagórica clamada na insegurança. As duas partes perderam os créditos, sem palavras para a mesquinharia, para o sorriso cínico de quem se divertiu e na ressaca desfrutou da carne, no ápice do desejo, brincando de amantes. Você esperou pelo dia em que aquele beijo faria o seu mundo girar em outra direção e olha só! Esse beijo nunca vai acontecer. Parece o fim, e talvez seja mesmo... mas o fim de uma história escrita em linhas tortas, tão inútil quanto segurar a dor e a revolta. Talvez nessa mesma data daqui a um ano você esteja novamente falando de amor, com um brilho diferente, sem medo nem falsas esperanças. Ninguém sabe. Ninguém sabe...

(Dos tempos do WNBM) - Lava poética de um vulcão ansioso (Santa não sou!)

"Não sou santa, não tem nada a ver com moralidade ou coisa do tipo. Prender-me a um estereótipo é limitar possibilidades, beijar mentiras, ser marionete fugaz de uma idealização que no longo prazo sufoca, atormenta, não beneficia. As reticências bem que servem para não crer que tudo é definitivo além da morte que é — dependendo da sua crença — a continuação da vida em outra esfera, outra conotação a qual meu entendimento prefere não fazer observações. 

Prefiro a quietude da minha timidez explosiva, os versos que nunca foram lidos em voz alta, mas já ocuparam um grande espaço lá no alto da garganta, os choros reprimidos pelo orgulho ou pelo cansaço porque derrubar lágrimas por causas em vão é desperdiçar um valioso bem, sufocar a respiração com soluços por quem não merece um olhar. 

Vou me declarar... algum dia eu vou... É certo que quando o sol nascer de noite e as estrelas povoarem o meu dia, eu não terei por que temer. 

Encaixo-me nessa confusão de fazer o ser vir a ter mais importância que a inatingível perfeição, que tomou conta de cada uma dessas linhas que nunca te entreguei pessoalmente, no caso de meu corpo se contorcer contra o seu e nem o vento nos incomodar. Faria de você o meu melhor amigo para sussurrar ao pé do ouvido alguns segredos que não disse a mais ninguém. 

É fato que brinco de dar formas às nuvens e me distraio de vez em quando, lembrando de coisas bobas e rindo sozinha, incrédula demais para charlatanismos baratos, para afirmar que esse texto diz quem sou porque não diz, é apenas um texto escrito em primeira pessoa, ancorado em alguma baía triste por aí como aquele barco pequenino sacolejando em um mar furioso, inclemente. 

Hoje pode não ser o dia para grandes aventuras, não aquelas de exercer os efeitos da adrenalina num corpo esguio e desacostumado ao perigo. Pode ser um dia em que um abraço de surpresa valha mais que mil beijos molhados, mais que discursos bem elaborados. 

Pode ser também que eu não queira passar por todo aquele ritual tradicional aos apaixonados, tudo que quero é que meu coração bata mais forte e lembre-me que estou viva e ainda posso sentir com toda a magnitude inerente que ainda sou um vulcão ansioso, uma mulher que ama e não sabe menos do que isso, não ama menos do que antes nem mais do que pode suportar, mas ama à sua maneira, ama porque é o seu caminho, porque na rota de fuga encontrou um bom motivo para ficar. 

Estou em busca do meu, sobretudo quando digo que não. Ainda quero sentir o gosto doce de me refletir no olhar de outro, quem sabe o seu ou de alguém cujo rosto não desenhei, nem sei descrever. 

Sou um pesadelo para quem me idealiza e uma dúvida ao seu pragmatismo metódico e intransferível. Estive pensando a respeito e gostaria de um minuto da sua atenção... Quem sabe um dia... Quando o dia for noite e seu braço for o meu ancoradouro."

 By Mary <3

P.S. - Hoje estou inspirada para escrever sobre temas que não estão nas minhas fics, portanto vou aproveitar para colocar minha criatividade em ação e espero que alguém venha a ler ou até gostar. Obrigada pela atenção!

Eu não escolhi te amar