A doçura que ficou na árvore

 

Era uma vez um pomar que vivia em festa.

Todas as frutas amadureciam ao mesmo tempo, e no auge da estação, desciam da árvore para serem escolhidas pelos que passavam: alguns queriam a mais brilhante, outros a mais exótica, outros somente a mais barata.

Uma fruta, em especial, nunca se jogava do galho. Era um pêssego. Macio, dourado, doce demais até para os desavisados. Ele via os outros sendo levados, elogiados, provados — e depois esquecidos.

Já ele… seguia ali. Sozinho no galho mais alto, aquecido pelo sol da tarde, balançando com o vento, tentando entender por que ninguém o escolhia.

Certa vez, uma criança passou com a avó pelo pomar e apontou:

— Aquele parece bonito, vó!

— É bonito, sim, meu bem. Mas precisa de cuidado. Tem a pele sensível. Se não pegar com carinho, ele machuca.

A criança hesitou. E foram embora.

O pêssego ficou.

Alguns zombavam:

— Você ainda está aí?

— Ninguém quer fruta mole!

— Talvez, se fosse mais dura, mais simples, mais igual…

Ele chorou. Chorou por dentro, onde moram as sementes.

Mas seguiu crescendo, mesmo sem plateia.

Até que um dia, quando o pomar estava quase vazio, uma moça apareceu.

Ela não vinha para colher. Vinha para conversar com as árvores.

E quando viu o pêssego, sorriu como quem reconhece um velho amigo:

— Você ainda está aqui?

Subiu no tronco, estendeu a mão com delicadeza e o colheu.

Antes de morder, o segurou junto ao rosto e disse:

— Gosto das frutas que esperam. Elas sempre têm uma história melhor para contar.

E naquela mordida, o pêssego se soube amado.

Porque não era sobre ser o mais rápido. Nem o mais escolhido. Era sobre ser inteiro. E sobre quem tem alma suficiente para reconhecer a doçura que ficou na árvore.